Cuando no puedo dormir

Los ojos se me entrecierran, me escuecen de forzarlos. Esta noche la luna no alumbra como otras. La espalda de ve vencida al cansancio y mantiene un balanceo incesante y monótono al que también se le une la cabeza. La mano desfallece y deja caer la pluma manchando el papel hasta ahora intacto destinado a albergar la obra finalizada que se resiste por la falta de ideas. En el escritorio un tintero repleto de oscura tinta que hoy no cobra vida; los restos de una vela ya consumida por el paso de Kayros por mi habitación; unas hojas repletas de bosquejos, frases, ideas y vacíos que no ayuda a la yerma obra, y una ya agotada botella de absenta. Y la habitación se reduce a una solitaria y vacía oscuridad exenta únicamente por el arcón colmado de libros, viejas historias y algún sayón sucio de alcohol, sangre, sudor y cieno de desventuras vividas lejos del papel, y la cama donde yacía ebrio las noches en las que no llegaban las ideas, negándose así el escribir y no tenía un libro donde refugiarse del mundo. Por la ventana no entra luz y solo se aprecia una quebrada línea que divide la oscuro y al tiempo luminoso cielo nocturno en el que destacan hoy algunas estrellas poco visibles por la neblina que cubre el cielo esta noche ocultando temporalmente la luna; de la penumbra de las sombras de los edificios que parecían como un insulto a la naturaleza. Parpadeo por la fatiga y al breve espabila que provoca soy consciente de que hoy será mejor darse por vencido e intentar dormir un poco antes de que el sol despunte entre los tejados, y tener que levantarme para ir la mercado a escribir repetitivas y aburridas cartas. Me pongo en pie difícilmente a causa del alcohol, coloco la silla bajo la mesa y me vuelvo hacia la cama. Entonces con los ojos aún intentando acostumbrarse a la oscuridad total vislumbro que alguien está de pie junto a la cama. Con las pupilas ya dilatadas miro su rostro, es conocido, es mi rostro pero no soy yo o eso creo. Se aproxima a mí, en la mano derecha lleva una pluma que resplandece en su punta. La alza y rasga mi ropa gracias la punta metálica y afilada que lleva. No sé que hacer, me mantengo firmen y expectante a ver que hace mientras mi corazón se dispara. Comienza a escribir en mi pecho, es mi letra pero parece escrito en otra lengua. No cesa y la sangre comienza a brotar de las llagas hasta caer al suelo pero no siento dolor. En cambio su mano se va tornando más arrugada y observo su rostro, es un anciano. Ya la mano parece comenzar a descomponerse y para de escribir. Resbala la pluma de su mano y cae en el oscuro charco de sangre.  Alza la cabeza, me mira a los ojos desde sus cuencas vacías. Abre la boca y de ella salen solo dos palabras, Tempos fugit. De repente cae al suelo y se vuelve polvo y ceniza que se pierde cual si el viento soplara dentro de la habitación. Me giro aún sorprendido por aquello y veo a un cuervo negro de refulgentes ojos rojos  en el alfeizar. Entonces con un rápido movimiento tan ágil y silencioso como una sombra, clava las zarpas en mis ojos. No puedo quitármelo de encima y no para mientras la sangre salpica en el suelo y su sonido es ahogado por los gritos que salen de mi boca. Mis piernas pierden la fuerza y me desplomo en el suelo El dolor se vuelve insufrible, inhumano y salvaje, y entonces cuando creo que ya no soportaré más, para. Con un suave, grácil y elegante aleteo sale por la ventana perdiéndose en la noche. Lenta y dificultosamente me repongo del dolor que tiende a desaparecer con el tiempo y me pongo en pie. La sangre ha empapado mi ropa. Toco mi rostro ya que insólitamente veo bien, esta intacto. El silencio inunda todo. Un silencio solo roto por mis pensamientos, mi respiración y el latir acelerado del corazón. Miro hacia todos lados buscando algo que aún no sé que es, la habitación está intacta. Ya no hay sangre. Parpadeo incrédulo, cuando de repente de la más negra oscuridad aparece una muchacha. Es ella, mi musa. De la Stola saca un plateado puñal con una empuñadora dorada. Para cuando me doy cuenta está clavado en mi corazón que se para lentamente mientras la sangre fluye por la hoja que se torna oscura. Mi cuerpo se desploma, oigo la sangre salpicar lentamente en el suelo mientras la mirada se nubla poco a poco. Cierro los ojos antes de una última visión del mundo mientras siento mi alma escapar pesadamente de mi cuerpo como si mi corazón se aferrase aún a la vida como un loco a su delirio. Abro los ojos, veo la botella de whisky que refleja la luz del sol hacia mis ojos. Me incorporo. Otra vez la lucidez se ha aliado con la embriaguez para hacerme sufrir. No me queda nada más que resignarme en la mala vida que llevo o intentar perderla, pero estoy tan falto de valentía hacia la vida como hacia la muerte.

El sueño de la razón produce monstruos. El sueño del espíritu produce tu sombra. El sueño del corazón produce miedos.