Octubre del 37

Eran seis los camaradas que le acompañaban. Hombres y mujeres enfrentados a mentes deformes presas de una condición, la condición de odiar y querer acallar toda voz que se alzara en busca de paz, justicia y libertad. Eran siete hombres luchadores; hombres y mujeres corrientes, padres, madres, hijos, vecinos, amigos…; hombres con sentimientos, de amor y de odio, de tristeza y de felicidad, de miedo o valentía; hombres que habían sacrificado su vida por esas ideas justa, que no por ello se veían exentas de no poder luchar lejos de hombres, de hombres LIBRES. Libres porque daban igual los grilletes que mantuvieran sus manos y piernas atadas, sus almas habían roto las cadenas. Las cadenas que atan a un hombre a una vida de miseria bajo el yugo del capital, las clases o los amos, y soportando las flechas de la pobreza y el hambre que provocan llagas en sus espíritus sedientos y ansiados de libertad.

En cuanto terminaron de colocarles les grilletes los camisas azules los subieron al camión mientras los que habían sido vecinos y amigos les insultaban y gritaban cosas como ¡Masones!, ¡rojos!, ¡ateos! o ¡Arriba España! Pero ellos hacían oídos sordos a aquellos ambiguos que habían salido días antes a festejar la toma y colectivización de las tierras del pueblo, y la toma del poder por parte de la asamblea popular; y hoy les insultaban al tiempo que alababan a los falangista que habían llegado y a los que se habían rendido por considerar que las armas podían tomar la razón.

El camión arrancó bruscamente haciéndolos tambalearse y estar a punto de tirar a un falangista lo que le valió al conductor el grito de su superior. Mientras salían del pueblo algunos niños les siguieron lanzando piedras contra ellos que retumbaban contra el camión provocando ruido que se entremezclaba y fundía con los insultos y los llantos de las esposas e hijos de los hombres y mujeres que le acompañaban. Recorrieron aquel camino que transitaba todos los días para ir a Xixón a la siderurgia antes de que llevaran la revolución también a Verel. En el tramo inicial del camino, este estaba flanqueado a ambos lados por árboles altos y tupidos que impedían ver a los lados y conducían el frío viento de otoño contra sus caras. Más adelante se abría a un valle entre dos sierras atravesado por el río Tornes que vibraba al ritmo de las gotas que comenzaban a caer. Siguieron el camino contiguo al río hasta llegar al monasterio de Ornes, entonces el camión paró. Abrieron la puerta y los hicieron bajar. Fueron conducidos al patio exterior y los colocaron en fila junto a la tapia.

No tenía miedo, sabía que lo iban a fusilar pero habían triunfado. La comuna había funcionado y había sido necesario que los que le temían a su existencia hubieran usado la fuerza. Por la puerta por la que habían entrado salió el pelotón mientras los miraba uno a uno los ojos con una mirada fría y odiosa como el que sabe que le detestan pero el haber conseguido sus objetivos nubla el miedo de su corazón. Cargaron armas según les ordenaba el capitán. Mientras lo hacían su corazón se desbocó como un caballo, no por miedo a morir, sino al recordar que incumpliría la promesa que le había hecho aquella mañana fría y gris a su mujer y su hija de que se encontrarían en cuanto los fascistas fueran derrotados, en el piso que les había preparado en Xixón. Pero su corazón se apaciguó al recordar que si lo se lo hubiera prometido no podría haberla puesto a salvo y estaría muerta o aún peor bajo el fascismo. Entonces con los ojos inyectados en sangre y la rabia en sus bocas accionaron los gatillos al grito de ¡Fuego!

Fuego era lo que sentía en sus entrañas cuando las balas los acribillaron y su corazón se paraba lentamente tras otra repentina desbocada. Sus pupilas se dilataban mientras su mente se sumergía en el vacío justo antes de que los recuerdos acudieran a su mente como mariposas a las flores, sin sentido, siguiendo los deseos, y suave, muy suave y dulcemente como si fueran frágiles imágenes. Entonces balbuceando por la sangre que le venía a la boca y gorgoteaba en su garganta gritó ¡LIBERTAD!, a lo que se unieron el  resto de compañeros que gemían mientras intentaban reprimir los chillidos de dolor debidos a que los muy hijos de puta evitaron que murieran al instante y así verlos sufrir. Así se perdió el grito junto al retumbar de las escopetas, los gemidos y el caer de los cuerpos sin vida en el húmedo suelo del monasterio; en el frío viento que arrastraba las gotas de sangre salpicadas y el polvo.

Polvo que pisarían más adelante hombres y mujeres de igual corazón que continuarían la lucha que habían mantenido estos hombres y mujeres que dieron su vida por ella; ya tiempo después de que el monasterio donde murieron desapareciera, sus carnes se descompusieran y sus huesos se volvieran parte del polvo.

Pero estos hombres VIVEN porque tú y yo sabemos su historia; y lo seguirán haciendo mientras su lucha y su recuerdo se mantengan vivos.