Qué no me da la gana vestirme de gala, para cantar a lunas de plata si nada es lo que canta mi garganta, si tengo machacada el alma. No me visto de gala para hablarte con lindas palabras si no son escuchadas. Que no ve da la gana vestirme de gala para nada. Nada fuimos, quedó nada. Y por ello brindo. Hoy brindo por las rebeldías, los sueños, la ilusión y los besos. Pero también por el odio, la impotencia, los fracasos y la rabia. Por esas veces en que me saben a sangre la boca y los labios, por esas veces que me los rompo a bocados. Brindo porque la vergüenza se sació de desidia. Brindo.

Novus Ordo Seclorum (versos pentadecasílabo)


Bienvenidos a este mundo del fracaso, del horror.
Do exportamos injusticias, negociamos con dolor.
Despertar espalda al mundo y contemplar la libertad,
la cual no siempre está cual la calma tras la tempestad.
 
¿Dónde está sepultada la libertad de los hombres?
¿Y el ansia de llegar a más allá del horizonte?
¿Quién enterró las ánimas so la carne dormida?
Por más que me apuñalan ya no sangran las heridas.
 
¿Para qué gritar tu nombre si vas perder la vida?
¿Quién ha destrozado tanta esperanza de justicia?
¿Para qué vas a luchar si ni en ti mismo confías?
Vaya adonde vaya hoy no escucho al niño que yo vía.
 
¿Dónde está la madre que busca el niño que solloza?
¿Por qué regar las flores si el verano las acosa?
¿Cuándo nos cambiaron la esperanza por agonía?
Ya no soy capaz de cantar como antes yo solía.
 
¿Hacia dónde se ha marchado el sueño donde vivía?
¿Por qué desperté sin ilusión, vida ni utopía?
¿Quién aspira a dormir bajo la tierra del camino?
Los pasos hacia atrás sólo alimentan enemigos.
 
¿De dónde aparecieron las balas que me acribillan?
¿Para qué buscar estrellas las cuales ya no brillan?
¿Quién nos robo el sol que ya no amanece cada día?
Aún claman huesos tras la tapia de la abadía.
 
¿Quién recuerda que su ley es el sustento del idiota?
¿Quién cortara la mano que quiere cerrar tu boca?
¿Aún tienen mentes huecas y vacíos corazones?
Ojos que no pueden ver más allá de sus razones.

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Todas las camas están heridas

Insurrectos

"Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse."

Gabriel Celaya

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Soy un soñador que ve el mundo de otra manera, a través de los oscuros cuentos encantados, las pesadillas surrealistas, sueños de libertad y los poemas que dormitan en lo más profundo de mí. Soy un intento fallido de escritor y una decepción de poeta. Soy rebelde, romántico idealista, hedonista, marxista, melómano, soy tantas cosas... http://miutopiadepapel.blogspot.com/2012/05/entre-delirios.html?spref=bl
¡ay! del que intenta conquistar la luna entera con algún verso de mierda
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